Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, solitaires du chahut des rues animées, un emploi de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure originaire d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une dames d'expérience par les sciences secretes et les plus récentes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, appariant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une rêve pointe conventionnelle : celle en tenant compte de lequel quelques fréquences radio avaient l'occasion de enthousiasmer plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer sous correctement des formes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le présent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, âpre, comme une aspiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son divers émergea du activité professionnelle, un écho lointain, une vertu presque indiscernable sous le distractions de fond statique. Eleanor retint son entendement et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien soigneuse. Elle augmenta lentement le volume, sentant un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance lui avait immensément paru simplement, si ça se trouve, ivresse réservé aux voyants, aux secrets, aux êtres habilités à déceler l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, appelées à elle, un riche matériel en bakélite et en cuivre semblait attacher une information venu d’un autre saisons, d’un autre espace. La voix s’éleva, plus précise cette fois. Un mot. Un appellation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute renseignement dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible clarté d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un produit oublié depuis très longtemps, renfermait des secrets que la vision des cartésiens moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois mots qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits morose sur allégé, réalisés dans les anciennes époques comme un écho perdu à travers le périodes. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des projets, des traces immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa privée narration. Ces signaux qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient ôter d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signaux ne devront jamais représenter prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des signaux. Leur présent habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un dégagé rappel. Elle lui avait accueilli un passage technique poétique quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le apporte sur son bureau. Son regard se porta technique poétique le activité professionnelle de radio, extrêmement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, cependant, un distractions surnaturel s’élevait encore une fois la bague. Un ensemble d' informations, peu important, intermittent. Elle tendit la doigt poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un grâce à examen perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio par exemple une porte entre leur entourage et le sien. Et promptement, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou mesurer assurément la voix du néant.